El Pozo de Beatrice Landau

MOTOSIERRA

2012-02-27T12:52:00.000-08:00

MOTOSIERRA

Los juguetes olvidados

parecen un nuevo tesoro encontrado en una caja llena de polvo y hollín.
Los abandoné hace media vida,
teniendo en cuenta que recién cumplí cuatro años.
Forzosa barbacoa en el jardín desierto
para quemar las malas hierbas que impiden la llegada al hogar.
Me sorprende ver mi nueva casa llena de telarañas
que blanquean sus rincones.
Trampas dejadas por las últimas pobladoras
de un cielo raso mal acabado.
Aparezco ante mis padres con una pala de plástico sucia y rota.
Con un maletín mariposa sin pilas
cuyas luces sonoras dejaron hace mucho de cantar y brillar.
(Media vida, ya lo dije).
Con un estuche de rotuladores secos.
Con un balón pinchado al que se le ven las tripas.
Con un tronco quemado.
Nada.
Juguetes. Sólo son juguetes.
Los juguetes en manos de un niño
no llaman la atención.
No surge efecto.
Mejor cojo la motosierra de mi padre.
Pesa.
Pero esta vez se han fijado en mi.
¿Tan retorcido hay que ser
para que sepan que existes?
Dejaré los juguetes
para cuando sea mayor.

Cinco versos, se acabó.

2012-02-21T10:14:00.000-08:00

CINCO VERSOS, SE ACABÓ

Una pera de madera

Un zapato puesto al sol

Un gigante cabizbajo

Un pollo en un almohadón.

Dos hormigas con sus cascos

Dos varetas de reloj

Dos monedas de cobalto

Dos flautas hechas de boj.

Tres mangas para un chaleco

Tres lunares en tu cuello

Tres monos pueblan la luna

Tres nanas para una cuna.

Cuatro espigas de centeno

Cuatro dueños sin señor

Cuatro patas de camello

Cuatro días cuatro son.

Cinco puntos en un dado

Cinco dedos al piano

Cinco letras necesarias

Cinco huellas en el barro

Cinco versos, se acabó.

Sábado 11 de febrero: Montería

2012-02-11T14:12:00.000-08:00

MONTERÍA

vienen
con sus flamantes sangyonnes negros a joderme la mañana nada más despuntar el alba,
a invadir las calles de mi pueblo disfrazados de militares con sus caras rojas e hinchadas,
a imponer su bucólico estado de sitio en mi rincón de paz.
escucho los ladridos enloquecedores de sus podencos extasiados por la falta de aire,
jauría patiatada,
¿acaso voy yo a matar las palomas de muñones enquistados de sus parques?
¿persigo a los estorninos acompañado de un batallón de deficientes armados?
¿me paseo con una beretta con mi apellido grabado en la culata por sus calles?
pues con qué derecho tú, cazador, andas armado por la puerta de mi casa
un sábado a las siete de la mañana.
vete a tu parcela y da de comer mierda a tus amigos
mientras disparáis con una carabina de plomos a vuestras cervezas compradas en el LIDL.
deja en paz los montes
y monta tu estado de sitio en tu ciudad. dispara a los maniquís de los shoppings.

2012-02-08T23:42:00.000-08:00

ITALO (Poema rápido y ajeno)

El Barón Rampante dormita

en un inexistente sueño demediado.

¿Dónde coño te has metido Calvino?

Te buscaré por el sendero de los niños araña

Que lleva a la ínsula invisible

Donde no existe la especulación inmobiliaria.

Te secuestraré de tu noche de invierno

A orillas del Pó,

Para que veas en qué nos hemos convertido.

Atravesaremos el puente levadizo

Bajo el sol jaguar

Para invadir hormigueros ingentes

con palomas grises

de las Antillas.

Corre, la ciudad te espera,

Y el pueblo también.

En manos de necios - Oda al maestro idiota

2012-02-01T11:26:00.000-08:00

En manos de necios - Oda al maestro idiota

los esclavos del ejercito de la instrucción no enseñan con la risa,
se pierde el ciclo del humor en libros de tedio y ferrocarril del oeste
el hombre-metalúrgico se esculpe a cinceladas de supuestos presupuestos

la ola de calor
invade de frío las aulas tricolor
y protege al ecuestre entarimado
de las hordas de la risa

temblor de labios ante el miedo
temblor de suelos en la inmovilidad
temblor de piernas por la ausencia de peso

se niega tres veces para afirmar rotundamente
el egoísmo de la presencia incuestionable
y el todoísmo inquebrantable
del ciego sin ceguera

el necio reparte la palabra
como caramelos trampa
fingiendo no querer nada a cambio

y la risa sigue guardada en un baúl de titanio
amordazada bajo un monolito de leyes
por el bien de la falsa moneda
con la que se paga al que no vale nada.

Combustión

2012-01-22T09:22:00.000-08:00

"Combustión"

Me he sentado sobre el musgo rojo de Luzón
a contemplar el paisaje desierto
que deja el infierno alentado por la imprudencia
y el endiosamiento de los hombres.
Las areniscas dibujan modernistas balcones
cubiertos de forja ocre
y yo me siento a fumar el humo del incendio
para serigrafiarlo en mis pulmones.
Intentaré no olvidar
que no he de ser el último
que enfangue de barro
sus botas en estas tierras,
antaño vestidas de verde rodeno.
Cerca del Marojal
los cauces secos
trazan esponjosas calzadas
al abrigo de la maleza.
Somos nosotros quienes llevamos el mal
a lugares donde no tiene porqué arraigar.
"Combustión", reza la obra holliwoodiense de mierda
de un escultor ajeno al daño pertrecho.
Madera marina, acero y cemento,
10 x 1,80 metros aproximadamente.
Obra permanente, inconsecuente.
Qué inane resulta el arte
venido de fuera.
(En homenaje a Celso y Mariano - forestales rayanos -, al pueblo de La Riba y a todos aquellos que vieron su monte arder ese 18 de julio de 2005).

Génesis: Libro Primero de Moshé

2012-01-19T09:59:00.000-08:00

En el principio fue la mentira
y la explotación de la ignorancia.
Las tinieblas dejaban bailar
a los pájaros anacoretas
en los silencios de la noche.
Después trajeron el miedo
en un arca de oro
para repartirlo a los pobres
faltos de pan.
Separaron las aguas
y con ellas los países
para romper la hermandad
que permite a uno ponerse en el lugar del otro.
Agotaron la tierra fértil
para evangelizar el hambre
que sometiese a todos
bajo un oxidado yugo.
Todo lo demás
se haría solo.
Dentro de poco
el cielo se nos caerá encima;
con tanta gente allí
sin haberse demostrado
su existencia ingrávida.

Jonás García

2012-01-19T00:16:00.000-08:00

Jonás García

Mi nombre es Jonás García,
el no nacido.
Nadie me engendró
ni si atrevió a decir mi nombre
en el momento de la consumación.
Ninguna partera cortó el cordón umbilical
que todavía me une al vientre de la madre.
Y sigo vivo.
No salí del vientre de la ballena
dando un paseo en barca
sino con un pica-hielos en la mano
para trepanar religiones.
Y sigo dentro.
Tampoco rogué a un dios colérico
que nunca da nada
sin recibir nada a cambio
ni por error.
Y sigo vivo.

Aquella noche no lloré

2012-01-17T12:34:00.001-08:00

Aquella noche no lloré

pero pude haber llorado;

tampoco grité

ni me imaginé tirando piedras a un estanque roto,

pero rompí todos los cristales

que llevaba clavados dentro

para que se multiplicasen hasta el infinito.

El dolor llevado al infinito

se olvida mejor

pues no sabes donde encontrarlo.

Aquella noche no lloré,

mis ojos tampoco veían nada

por el peso de mi cabeza

que no les dejaba respirar.

Aquella noche no lloré,

las lágrimas no estaban.

Quizás tampoco yo,

de ahí mi ausencia de sentimientos.

Aquella noche no lloré

pero pude haber llorado.

EL ODIO DE CAÍN

2012-01-17T12:33:00.000-08:00

EL ODIO DE CAÍN

El Odio de Caín es el sueño de un oso esquivo

tras la mirada de su hermano inocente por no nacido.

El Odio de Caín se esconde tras el aliento humano

del amanecer nevado.

El Odio de Caín no es consciente

pero hiere como una hoja de afeitar sincera.

El Odio de Caín no teme

al dolor humano ni a sus amenazas.

El Odio de Caín crece

con el frío de la mañana.

El Odio de Caín no reconoce

sílabas trabadas.

El Odio de Caín late

entre construcciones cúbicas

que delatan añoranza de hogar pretérito.

El Odio de Caín muere

a la hora de comer

si el postre es tarta de chocolate con bizcocho.

Pero está esperando

para volver a nacer mañana.