lunes, 28 de mayo de 2012

Paseo de sombras.

Paseo de sombras
                                                             (Edificio salinero de Imón. Sombras)

Paseo de sombras,
de tablero de ajedrez,
juego sobre adoquines blancos y rosados.
Ciudad de la luz
y reino de la oscuridad.a un mismo tiempo.
Es el camino quien te elige,
te atrapa de pies y manos
y al azar te devuelve la libertad.

Paseo de sombras.
El cuervo levanta su vuelo
y abandona su improvisado aposento de metal,
triángulo que anuncia
la llegada de curvas peligrosas.
Sombra de cuervo. Negro sobre negro.
Curvas peligrosas, cuervo sobre blanco.

Paseo de sombras,
coloquio de chopos en primavera
distantes por culpa del desbroce forestal.
Estiran sus brazos deseando amarse, o por mera fraternidad,
en el intento pierden sus más frágiles hojas
mientras acomodan su cuerpo.

Paseo de sombras,
un cruz floral aparece y desaparece
de un fotograma, saturando el umbral de amarillos,
recordando la fugacidad del tiempo.

Paseo de sombras. Y luces.

                                                         (Lotte Reiniger "Papageno" 1935)

martes, 15 de mayo de 2012

De los saberes extraños (desatascando el desagüe del patio trasero)

                             (Machinarium)

De los saberes extraños.
Ocultos bajo una losa de plomo.

El olor del agua estancada
arrastra mi mano hasta el subsuelo
y el muelle deslizante
llega acompañado
de un pasado de inútil limpieza corporal
que me resulta distante. Ajeno.
¿Por qué limpio
los restos de otros?

Todo lo que pensamos
que llevamos dentro, ulcerante,
en algún momento ha de salir  fuera,
como las culpas que no nos dejan
vivir en paz.
Las huellas del crimen
no se borran con la lluvia
ni con una manguera a presión,
tampoco con detergentes abrasivos.
Esperan a las otras huellas
y se tornan suelas, pies y pasos.

No somos un agujero negro;
más bien un filtro relleno de cal
hidratado con aceite de linaza
cualquier atardecer de otoño.

(¡Chulhu!, ¿sigues ahí dentro?)



lunes, 7 de mayo de 2012

Estatuas de FIMO

ESTATUAS DE FIMO (Quién me mandaría a mí)

(Recién sacadas del horno, con lo que les ha costado a mis críos hacerlas)


Calciné las estatuas de FIMO.
Ahora me miran desde encima del televisor,
donde las ubiqué como figuras de arte tribal.
La cuarta, empezando por la izquierda,
minutos antes
fue un gracioso Bob Esponja.
Me echan en cara mi despreocupación por ellas,
mi olvido.
Quieren perpetrar en mi retina
su grito mudo tras los cristales del horno,
sus cuerpos derretidos como chocolate
en el desierto..
¿Homenaje a Munch?
Diez minutos a 200º,
así lo leí en algún lado,
o se lo escuché a alguien,
no sé.
Como tantas otras cosas,
tal vez lo inventé.
El caso es que ahí siguen.
Y no me importa su decadencia,
a mi me gustan.
Además,
tenía mis sentidos demasiado ocupados
en el llanto triste
como para pensar
si estarían pasando calor ahí dentro.

sábado, 5 de mayo de 2012

LA CRESTA DEL DINOSAURIO


LA CRESTA DEL DINOSAURIO

Flanqueo la cresta del dinosaurio fósil
que custodia Padilla del Ducado
y veo los pastos imberbes
de la primavera tardía.
Del invierno perenne.

En mi vientre se retuerce
la tostada matutina
y el café recalentado
del miércoles.
Problemas de acidez.

La carretera desierta
invita al olvido,
al presente sin mañana.
Otra forma de inmortalidad.

Pongo cada pieza de mi puzzle en su lugar,
meobservomediagnosticoypongocura,
o remedio pasajero.
Sucede en un instante.

Detengo mi coche en medio de la calle,
lo reviso, como antes me revisé a mí,
somos uno.
Apago la radio, abro la puerta.
Escucho sus voces y todo vuelve a su sitio,
me llaman.
Un día más,
todo tiene sentido.


                                                                                             Del invierno perenne
                                                                                             problemas de acidez.
                                                                                             Otra forma de inmortalidad
                                                                                             sucede en un instante.
                                                                                             Un día más,
                                                                                             todo tiene sentido.

miércoles, 2 de mayo de 2012

La soga


LA SOGA

Miraremos atrás
pensando en nuestras sombras,
en el sol del pasado
y en la risa contagiosa
incrustada en imágenes de Super 8.

Nos veremos como niños
correteando alrededor de una piscina hinchable,
empuñando pistolas de agua
bajo la copa de un ciruelo manco.

Intentarán convencernos de que no,
de que no fue cierto.

Lo repetirán mil veces
hasta seguir creyéndolo ellos mismos,
hasta convertirlo en un sueño de lo que no fue,
hasta que se llenen las enciclopedias de mentiras,
hasta empapelar las calles con sus dedos acusadores,
hasta hacerlo sinfonía para radio y televisión,
HASTA QUE SIENTAN COMO NOS APRIETA SU SOGA,
hasta vociferar un mantra colérico,
hasta que tengamos miedo de decirlo como elogio de locura,
hasta que nos lo ladren perros y gatos cuando se crucen al andar
y se ondee en banderas victoriosas al paso amargo de la paz,
de la sumisión adquirida.
Bajo yugos y flechas.

Y después de todo,
como locos, nos seguiremos riendo,
al saber que sólo se recuerda una risa
si se vuelve a sonreir.

Que os follen.